год следующий начался с заката
ну хоть не с полночи не с тьмы не с тишины
без ретуши века на циферблатах
трухой наполнены взаймы обожжены
той чернотой что не в огне а в тлении
тем излучением что обжигает стужей
пой не о том что проза обесценилась
о том что никому сюжет не нужен