вода промывая застывший в молчании воздух
от пыли от боли от памяти от насекомых
не делает жизнь прозрачной
но тянет миг вдосталь
тот самый когда из тумана
возникли в содоме
фигуры из соли всех вспомнивших прошлое
и оглянувшихся
не верящих богу но знающих завтра беда
весна возвращает ушедших с гусями
лягушками
и родина шкурки сжигает дотла навсегда