мир не сможет себя уберечь
от назначенного создателем
неслучившееся возвращается
и подмигивает ехидно
неразборчивой станет речь
что ж оплачь двуногих крылатых блеф
выдаст ницше костлявая краешек полутьмы
жаль мы нелюбопытны

не спрашивай в кого стреляют пушки
по ком звонят последние звонки
не бесы в поле хороводы кружат
не ружья убивают пареньки уездные
фабрично-заводские
для них все нелюди
ну кроме корешей до следующей вводной
жрёт россия сама себя
и гонит жизнь взашей

куда от камня ни пойдёшь одна дорога
по картам напрямую наугад
мы движемся туда где нам не рад
ни зверь ни птица ни туземец
так не трогай ты ласковые нити
виноград паук развесил дёрнешь и примчится
та восьминогая степная кобылица
сомнёт ковыль и нас захватит в ад

так бедро ничего и не чувствует
ни ожогов ни ран ни усталости
хоть иголкой колите
иллюзия пустоты вместо мира останется
пусть я не ахиллес
но хоть чем-то миру-зверю не принадлежу
словно тени с холстов кватроченто
боттичеллевских фресок ажур

посмотрю через ветку на озеро
не спугнув ни гусей ни наяд
и поскольку в четверг пики козыри
то ни в чём уже не виноват
я колоду сниму и на берег мягко выйду
раздам на троих
лебедь бес да русалка потерей
разыграют судьбу запятых

слова молчат прижатые к бумаге
их никому отныне не произнести
пророк попробовал не сладил и заплакал
и воду мёртвую с живой смешал в горсти
и высыпался прах на путь бетонный
на виа аппиа на виа домитиа
и поезд на последнем перегоне
сошёл с пути
и прорвалась плотина

в такие дни не замечаешь света и тьмы
и даже слабость гравитации не помогает
млечный путь сюжетом размыт
продажей грабят край не цацкаясь
до дерева до кустика до листика
до панциря последней черепахи
проверенная документалистика
покажет нам слонов бегущих в страхе

мир чёрно-белый а радуга в нём
чтобы мы не забыли
что можно небо пробить на рассвете
и выйти из плена
пусть нам ни красный ни синий не светит
но осень священна
серость сожжёт ярко-алым огнём
мир очистит от пыли

сервильность соборных стервятников
из истинных интеллигентов
что ж солью вы перезарядите все пушки
и выедет бентли
а там патриарх с подпевалами
поют сорок первый псалом
от залпа всё краски отвалятся
и зомби утонут в былом

к нам гора не придёт это ясно
но зачем нам на гору идти
и зачем избегать нам соблазна жить у моря
пить аперитив
ведь не зря же не чтя магомета
сенбернаров мы любим навзрыд
и за равное снегу альбедо
и за фляжку на тёплой груди