не живём мы ни прошлым ни будущим
настоящее не по карману
озорное и облое чудище всё пророчит
что скоро настанут времена и подлее и хуже
и в падении сами смеёмся над собой
рвёт нам ненависть души
измельчавшим ради потомства

хоть к печке прижаться спиной
не зря же её протопил
и жизнь кое-как вразнобой
и пламя холодное
пыл текущих с вершин ледников
тяжёлый приносит гранит
пусть камень душой бестолков
но всю мне тоску объяснит

сидим седеем помаленьку
ну не лежать же в самом деле
когда из тюрем деревеньку построили
на всех надели брезентовые робы
в синих непритязательных полосках
из флагов сделанных россии похоже
как в кино морозко

бессмысленно и бесполезно
крутить в голове неслучившееся
ах если бы был я нетрезвый в ту ночь
был способнее к живописи
играл бы хоть как на гитаре
моложе бы был лет на сорок
в чужих тараканах бы шарил в своих
но увы дальнозорок

богомолы дерутся за право лишиться кукухи
ну а что голова им в стране недокуренных трав
прилетит мышь летучая полный подымется шухер
самка разочарованно скажет ты бэтмен неправ

жизнь в темноте наверное не жизнь
сон вряд ли бытие скорей ничто прошелестел
инферно дребезжит
трамваем старым в цирке шапито

так и не вызрели летом засушливым яблоки
для натюрморта как раз
но вот терпкость дичка невыносима
вся райская сладость ограблена
кругом четвёртым по капельке исподтишка

попытки всё рационализировать
привычно чувства обращают в копоть
все в этом веке стали дезертирами своей любви
под занавес похлопать
сыгравшим смерть свою да жизнь чужую
неубедительно никто не верит снам
прогнила крыша ураган бушует на сцене
ночь несётся по волнам

учебник мавриной о кройке и шитье
нас научил использовать обрезки
негромко подпевая анне вески про поворот
вот только вифлеем уже сгорел
и ни к чему пелёнки
да в общем-то и саван ни к чему
с креста сошедший даровал чуму
на пир колокола сзывают звонко

горечь рябины морозы уже не приглушат
сколько метель не мурлыкала б слово халва
если уже не вывозим ни тело ни душу
пусть беспредельны каникулы
снова мертва кровь и плодов и кореньев
багряная жидкость золота не обещает
червонцы страстей прибылью не обернутся
боль чистым убытком в книгах записана
книгами мир опустей