К. К.

у москвы нету моря
зато есть сады и реки
беды осколки цветного сора
щепки большой ипотеки
аромат вчерашнего дня
в хрустальном флаконе детства
качая уносит меня
помогает зимой согреться
бродить от кафе до кафе
вдыхая музеи до слёз
город в душе как трофей
копною спелых волос

с дороги на обочину и в лес
поляну света фарами отметить
я цел в кругу меня никто не съест
за судьбы мира больше не в ответе
разжечь костёр сосиски разогреть
под веток треск читаю темноту
кукушка плачет что от жизни треть
конечно врёт бессмертье обрету