соль с дорог попадает в душу
плещет грязью на зеркала
слышу ангельский хор скорых 
опершись на четыре железных крыла
в существовании смысла нет
везде умышленность
мнить обречённым на царство
у других наблюдая аналогичную истину
обнаруженную в себе бесконечным мытарством
я и есть дикая стая-сообщество
прекрасного одиночества
все любят друг друга и знают
залезать в душу нарочно опасная практика
ноль в остатке 
умысел не проверяют
судьба выдаёт на сладкое ожидание страха
подушки растут как в замедленной съёмке
по привычке чиню обломки